Il marito della parrucchiera

Le mari de la coiffeuse, di Patrice Leconte (1990) Sceneggiatura di Claude Klotz, Patrice Leconte Con Jean Rochefort, Anna Galiena, Roland Bertin, Maurice Chevit, Philippe Clévenot, Yveline Ailhaud, Claude Aufaure, Julien Bukowski, Albert Delpy, Youssef Hamid Musica: Michael Nyman Fotografia: Eduardo Serra (82 minuti) Rating IMDb: 7.3
Laura
C'è una caratteristica nei film di Patrice Leconte che personalmente apprezzo molto ed è quella di arrivare subito al punto, al nocciolo della questione. Sfoglia gentilmente i veli della storia da raccontare come se fosse una cipolla per poi rimanere lì, nel cuore, senza troppe distrazioni. In questo film, si spia. Il regista dà modo allo spettatore di farlo attraverso la vetrina, gli specchi, gli sguardi dei protagonisti. Si spia soggetto, oggetto e il gioco del Fato.
Ne Il marito della parrucchiera Leconte ci racconta del piccolo Antoine e delle sue prime esperienze sensoriali tutte fantasticate attorno alle forme generose di una parrucchiera del quartiere.

La luminosità della pelle, le curve gonfie del petto accolte e incorniciate dalla scollatura, la gentilezza materna e conturbante al tempo stesso sono oggetto del suo primo, profondo desiderio, che gli fa decidere che da grande sposerà proprio una parrucchiera. I capelli non sono mai abbastanza corti e il ragazzino è quasi sempre lì, in quel negozio, fino a quando un giorno scopre che lei, la parrucchiera, si è uccisa. Antoine cresce, diventa un uomo dall'intenso e nobile volto di Jean Rochefort (Leconte lo sceglie anche per L'uomo del treno, Ridicule,Tandem, Il cadavere era già morto) e, anche questa volta complice la vetrina, vede e s'innamora di una parrucchiera, Mathilde, una bravissima Anna Galiena. I due si sposano e Antoine inizia a dare vita a quella fantasia che l'ha inebriato fin dalla adolescenza. Non ha occhi che per sua moglie mentre il tempo scorre quasi lateralmente senza disturbarli. Nulla distoglie la coppia (lei lavora, lui la guarda, si guardano sempre, ogni minuto, ogni ora, tanto da azzerare le lancette.) I clienti entrano ed escono, lui a volte li intrattiene con garbate e divertenti danze turche ma niente interrompe il silenzioso cinguettio erotico-amoroso tra Antoine e Mathilde. Le fantasie si animano di giorno e di notte in quello scrigno a vetri dove vivono perennemente -il negozio, unico spazio in cui i protagonisti si muovono- dando vita, sulle note di Michael Nyman, persino a privatissime feste a due in bagni di acqua di colonia, voluttuose sorsate di profumo lasciate scivolare da bocce e bottigliette che col blu della notte sembrano acquistare mistero e magia. L'harem di Antoine, dove Mathilde è Donna in quanto somma di un intero genere, e Desiderio. Eppure, il negozio è di fatto una gabbia dorata. Perché se è vero che Antoine è riuscito a vivere di quell'antico sogno trasformandolo in realtà, sua moglie ne è prigioniera. Felicemente consenziente, sì, ma pur sempre intrappolata nella spirale di travolgente passione.

Antoine tramite Mathilde raggiunge il suo sogno senza conoscere la delusione. Mathilde invece inizia a nutrire la paura di essere abbandonata, di perdere l'aura irresistibile che suo marito vede irradiarsi attorno al suo corpo, ad ogni suo gesto, ogni sguardo. Le rassicurazioni non bastano e Mathilde si uccide. Fu il destino del piccolo Antoine ad avvertirlo facendo capolino dalla vetrina quel giorno in cui anche la prima parrucchiera si tolse la vita? La morte in acqua di Mathilde diventa un fatto quasi naturale. Ci si scopre ad accettarla quasi senza turbamento, come se per tutto il film concepissimo per lei l'unica via d'uscita da un rapporto claustrofobico. Ovviamente non per la coppia, non per Mathilde che non fugge da Antoine perché amorevolmente onnipresente, bensì dalla paura di non riuscire più a sorreggere il mito, dalla possibilità di non essere più LA parrucchiera di suo marito ma una moglie come tante, con le rughe. Come tutte.