Le copertine

Solimano
Nella vista logica Fumetti 2008 ho inserito gli acquerelli di Giuseppe Maria Crespi su Bertoldo e Bertoldino, i Misteri del Rosario di Guido Reni, le immagini del libro sulla Lingua italiana lussuosa di Giampaolo Barosso, le immagini dei manifesti dal libro di Max Gallo, ed adesso inserisco le copertine dei libri. Hanno qualcosa in comune fra di loro e con i fumetti, come sono comunemente intesi? Per me sì: il rendere più facile l'accostamento anche ai non acculturati, addirittura agli incolti, in modo che possano apprezzare contenuti altrimenti riservati a pochi. Però farlo in modo da non scadere, anzi, mettendo un di più di qualità e bellezza nelle immagini -che sono strumenti indispensabili- perché l'obiettivo è difficile da raggiungere.
Per le copertine, non sono andato a caccia in rete, ho semplicemente scavato fra i miei libri, privilegiando tre aspetti: la bellezza della copertina, la coerenza e la credibilità della collana editoriale ed il significato vero che quei libri hanno per me.
In apertura di post c'è la copertina de I centri del Rinascimento, edito da Feltrinelli nell'ottobre del 1965. L'immagine in copertina è della rapinosa Maria Maddalena di Carlo Crivelli, che sta ancora nella chiesa di Santa Lucia di Montefiore sull'Aso, in provincia di Ascoli Piceno. Il testo del libro è del grande critico André Chastel. Questa serie di libri incantevoli non fu progettata in Italia, ma in Francia, da André Malraux e Georges Salles. Curiosamente, il titolo di questo libro nell'edizione francese fu Renaissance méridionale. In Italia, dapprima li pubblicò Rizzoli, poi Feltrinelli. Più tardi, Rizzoli ne fece un reprint con delle edizioni economiche. Credete a me, questi libri valevano la spesa. Non per comprarli tutti (avrei dovuto fare un mutuo...) ma alcuni sì. Ne ho sette, come sette peccati capitali e goduriosissimi.

La copertina della Trilogia del Wallenstein è semplice, nella sua apparente povertà. La data dell'edizione è il febbraio 1967. La collana sappiamo tutti qual è: la BUR, Biblioteca Universale Rizzoli. Edizioni integrali, traduzioni curate, formato veramente tascabile, prezzo abbordabile. Uscivano quattro libri al mese, per anni andai avanti a comprarli tutti, prendendo pochissime fregature. Ne ho ancora quasi duecento. Diversi anni fa commisi l'errore di regalarne decine in giro, errore che non mi sono ancora perdonato. Perché ho scelto Schiller? Perché se ne parla pochissimo, eppure Goethe disse "Il Wallenstein è così grande che nel suo genere non vi è niente che l'eguagli". Fu scritto da Schiller in venti mesi, a partire dal 22 ottobre 1796, quando aveva trentacinque anni. Quando la TV era una cosa seria ne fecero anche uno sceneggiato in tre puntate, di cui ho perso traccia.

Millemosche innamorato è un libro fatto in tre: gli scrittori Tonino Guerra e Luigi Malerba, il disegnatore Adriano Zannino. Sono stato incerto se mettere la copertina o la controcopertina, bellissime entrambe. Ho optato per la copertina perché ci sono i nomi oltre al titolo. Fu edito da Bompiani nel 1971. Un formato non consueto, quasi quadrato, ed un libro spaiato, non mi risulta che appartenesse ad una particolare collana. Uno dei temi di fondo è la fame nell'anno Mille, come appare dal seguente dialogo:
"L'amicizia non si mangia!"
"L'amicizia no, ma l'amico sì, se uno ha molta fame".
I tre protagonisti sono Pannocchia, Carestia e Millemosche, che sono amici, ma che si dividono quando arriva la bella Menegota che figura anche in copertina.

Il libro Guida pratica ai funghi in Italia fu edito nel febbraio 1983 da Selezione dal Reader's Digest, per la Biblioteca per chi ama la natura (su cui tornerò, prima o poi). Mi fu molto utile nelle mie diurne e notturne uscite da fungaiolo. E' un libro di serietà teutonica, difatti l'edizione originaria uscì in Germania. Per ogni fungo c'è una fotografia piccola, ma c'è un disegno grande e curato che aiuta il riconoscimento. In copertina, come si vede, c'è il Signor Ovulo, Amanita caesarea. Ebbene sì! Conosco un posto da ovuli sull'Appennino. Ce li ho anche trovati e poi mangiati, però non ve lo dico, che fungaiolo sarei, altrimenti? Un fungaiolo, se gli si domanda dove si trovano i funghi, risponde: "Il bosco è grande", dicendo la verità, salvo che, a cinque metri di distanza, dietro quel tronco, lui sa che c'è la fungaia.

Le Grand Meaulnes di Alain-Fournier, nella economicissima edizione Le Livre de Poche dell'editore Fayard, 1971. Il formato è appena un po' più grande di quello della BUR, le copertine colorate, e colorato anche il bordo delle pagine, di un simpatico rosa-arancio. La carta è quella che è, ma i testi sono curati e in questo caso c'è una introduzione utilissima di Daniel Leuwers. In copertina, Claude Monet ci sta benissimo. Riguardo il libro, chi non sa il francese lo impari, così se lo legge. Come scrivevo tempo fa, leggere Le Grand Meaulnes è ragione sufficiente per imparare il francese. A Parigi, saccheggiai una bancarella, per prendermi dei Livre de Poche. Alcuni poi non li ho letti, ma questo, Zazie e Topaze li ho consumati a furia di leggerli.

I racconti ed i romanzi brevi di Joseph Conrad, nella quarta edizione Mursia che comprai nel 1979. Quasi 1300 pagine di uno degli scrittori che amo di più, con dentro Il negro del Narciso, Cuore di tenebra, Al limite estremo, Tifone, Il duello, Il compagno segreto, Freya delle sette isole, La linea d'ombra ed altro ancora. Non è una edizione di lusso, il costo era molto ragionevole, la collana era I grandi scrittori di ogni paese di cui ho profittato altre volte. Sulla copertina, l'illustrazione è felicissima. Si tratta di una litografia dell'ammiraglio Fisquet: Douane de Manille, appropriata a Conrad di cui è stato detto -a mio parere giustamente- che non ama il mare, ama le navi.

Le Operette morali di Giacomo Leopardi a cura di Sergio Solmi nell'edizione Einaudi del 1976, che riprendeva quella dei Classici Ricciardi del 1956. Una copertina di elegante semplicità, tutti i volumi della collana avevano la stessa copertina. Credo che fosse una serie con successo limitato, difatti ne ho trovato diversi su bancarelle di libri a metà prezzo. Ne ho comprato alcuni: Baretti, Bartoli, Marino, Bettinelli, Basile. Mi sono pentito di non averne comprato altri. Un magnifico segno di stile: in questo, come in altri libri della collana, l'introduzione è posta in fondo, non all'inizio. E sono libri a cura di Solmi, Bonora, Ferrero, Raimondi.

Ci furono molte polemiche quando uscirono le decine di volumi della collana Einaudi Biblioteca Giovani, ricordo degli appassionati articoli di Natalia Ginzburg. Il discorso era su quali titoli ci fossero in più e quali mancassero, un discorso tanto per polemizzare, perché lascia il tempo che trova. Resta il fatto che io ho conosciuto Gregorovius e Reed, Saint-Simon e Gibbon, Gaster e Prescott attraverso questi libri, di edizione dignitosa e curata e di prezzo ragionevole. Ho scelto la copertina de La Certosa di Parma di Stendhal, con la traduzione di Camillo Sbarbaro. Non lo leggo più se non per la curiosità di sfogliarlo, perché Stendhal da tempo ho imparato a leggerlo in francese. Ammiro di più Le Rouge et le Noir, ma ho i miei motivi per amare di più la Chartreuse, il motivo principale è Gina Sanseverina. L'edizione è del 1975. Il disegno riportato in copertina non reca stranamente l'indicazione dell'autore. Lo trovo appropriatissimo, sembra nato per la Chartreuse.

Sull'abbinamento delle Cosmicomiche di Calvino ad Escher (Autre Monde), anche Qfwfq sarebbe d'accordo. Però questo libro di Calvino credo che oggi sia letto meno di quel che si dovrebbe (e vale anche per Ti con zero). Sono tempi di oscurantisti, non solo religiosi ma anche laici, che privilegiano i libri che li tengono lontani da ciò che dovrebbero sapere ed avere interiorizzato: la storia dell'universo, l'evoluzione della specie, le scoperte matematiche e biologiche. Tutte le scuse sono buone per adornarsi di ali velleitarie e irrazionali, a colpi di citazioni strumentalizzate e strumentalizzanti. Si può star sicuri che da questi libri di Italo Calvino girano alla larga. Li prendono per libri di favole strane, che non capiscono e di fronte a cui non riescono neppure a sorridere. Sui libri Einaudi, che dire? Tutto bene, salvo che due su dieci oggi non reggono. E' comunque una percentuale bassa. Il problema era il prezzo, io li compravo sì, ma stando sul sicuro. Non arrischiavo. La mia edizione è del 1965.

Sugli Adelphi, c'è l'incertezza della scelta. Difficile che sbaglino un libro, difficilissimo che sbaglino una copertina. Ho scelto una copertina un po' sinistrata da qualche trasloco domestico, ma Zhuang-zi ci voleva proprio. Lo comprai alla quarta edizione, nel 1990 (la prima fu nel 1982), e rappresentò una delle poche letture veramente durevoli di un periodo in cui lessi voracemente tutto ciò che sapeva di zen e di taoismo. Fortunatamente le cose si decantarono, un sano riduzionismo mi permise di distinguere il grano dal loglio (che ce n'è tanto), ma lo Zhuang-zi è un libro che ha la pelle dura. Con una impropria sintesi, in Cina da secoli è in corso la stessa battaglia: i confuciani vincono sempre, ma i taoisti, presto o tardi, riappaiono. Così succederà ancora, lo yin e lo yang continueranno i loro complici giochi. Il magnifico disegno in copertina è un particolare di un dipinto attribuito a Ch'ien Hsuan (1235-1290): le libellule, colorate diversamente l'una dall'altra, stanno volando, ma cosa farà la rana?

Come immagine di chiusura, ero tranquillo come per l'apertura: la copertina di Studi di iconologia, il bel libro di Erwin Panofsky, edito nella famosa collana Saggi dell'editore Einaudi nel 1975, comunque tardissimo rispetto alla pubblicazione in lingua inglese (New York 1939). Mi convinceva anche la copertina in sé, con L'Allegoria dell'Amore e del Tempo, il capolavoro del Bronzino su cui nel libro ci sono pagine indimenticabili.
Solo che ieri mi sono accorto di una cosa curiosa a cui non avevo mai fatto caso, ed ho pensato che c'era un braghettone. L'immagine riportata sulla copertina è modificata, rispetto al quadro del Bronzino, l'ipotetico braghettone era intervenuto coprendo quanto basta la Dea Venere. Non mi pareva vero, ho cercato nel testo qualche spiegazione, trovando soltanto l'immagine in bianco e nero in cui la Dea è come l'ha dipinta il Bronzino, con il titolo La lussuria smascherata. Mi è venuto ovviamente da ridere, e qui sotto inserisco la copertina del libro ed una immagine della Allegoria del Bronzino. Che alla Einaudi nel 1975 fosse in azione un braghettone mi sembrava impossibile, ma volevo trovare una spiegazione, anche perché, a settembre dell'anno scorso, avevo inserito nel Nonblog di Habanera un post che trovate qui: L'Allegoria dell'Amore e del Tempo. Ho fatto un rapido conto (con il ShinystatPRO è agevole) ed ho constatato che dal settembre 2007 ad oggi quel post ha avuto 2613 richieste dirette, che sono un bel numero. Se avessi messo l'immagine in copertina al libro Einaudi, avrei probabilmente avuto meno della metà dei visitatori, ma potrebbe anche essere che se sul libro avessero messo l'immagine vera del quadro del Bronzino, avrebbero venduto il doppio. Il problema insolubile è un altro: chi ha il coraggio di dire al Bronzino che è stato censurato dalla Einaudi? E chi lo dice al duca di Firenze, Cosimo I ed a Francesco, Re Cristianissimo di Francia, a cui quel furbone di Cosimo ne fece dono? Correva l'anno 1546, si vede che nel 1975 eravamo diventati più pudichi. Volevo veramente capire. Finché ho letto una notizia in Wikipedia:
"Nell'Ottocento la sensualità erotica del dipinto destava imbarazzo: per questo le nudità di Venere nel basso ventre furono coperte da un panno giallo, tolto solo successivamente durante un restauro novecentesco eseguito con ottimi risultati".
Quindi tutto si spiega: alla Einaudi hanno usato una immagine precedente al restauro, che è comunque un segno di incuria, visto che nel testo del libro compare l'immagine in bianco e nero successiva al restauro.

P.S. Guardate le immagini ingrandite, per favore.


Bronzino: Allegoria dell'Amore e del Tempo 1540-45
Olio su tavola cm 147 x 117 National Gallery, Londra