Sette anni in Tibet

Seven years in Tibet, di Jean Jacques Annaud (1997) Sceneggiatura di Becky Johnston, dall'autobiografia di Heinrich Harrer Con Brad Pitt, David Thewlis, Lhakpa Tsamchoe, Jamyang Jamtscho Wangchuck Musiche di John Williams Fotografia di Robert Fraisse Costumi di Enrico Sabbatini (139 minuti) Rating Imdb 6,6
Roby
Ritengo significativo sottolineare come la stragrande maggioranza delle immagini di questo film reperibili in rete -per quanto io abbia affannosamente cercato- risulti dedicata agli occhi cerulei, alla chioma bionda e alla mascella volitiva (?) di Brad Pitt, star di richiamo per stuoli di fanciulle più o meno stagionate, sue fedelissime estimatrici. Le quali, una volta accaparratesi una poltrona in sala, si saranno preoccupate unicamente che del loro beniamino venissero posti in risalto il profilo migliore, l'espressione più intensa (?), la muscolatura poderosa, senza curarsi più di tanto della trama, del contesto storico (il periodo fra lo scoppio del secondo conflitto mondiale e l'inizio del dopoguerra), della recitazione (!) e di altre quisquilie del genere.

Devo -ahimè!- confessare che mia figlia rientra nel novero delle fanatiche di cui sopra, e che per questo, nella videoteca casalinga, Sette anni in Tibet occupa un posto di riguardo, oltre ad essere sempre religiosamente visionato ad ogni nuovo passaggio in TV. D'altro canto, un altro aspetto di attrazione del film è costituito dal fascino esercitato dai panorami d'alta quota sugli spettatori appassionati di alpinismo, categoria alla quale appartiene di diritto il mio gentil consorte: ecco quindi che la sottoscritta, davanti al piccolo schermo, si trova praticamente circondata, stretta fra i sospiri sognanti (a sinistra) della figlioletta in piena esplosione ormonale ed i commenti ammirati (a destra) del marito, che già si vede, novello Messner, piantare il tricolore sul K2.

Il fatto che buona parte della pellicola sia stata girata in Sud America, truccando le Ande da Hymalaia per l'impossibilità di ottenere i permessi necessari dalle autorità cinesi occupanti, dovrebbe già far riflettere a sufficienza su quello che -secondo le cronache di questi giorni- rappresenta uno dei problemi politici più spinosi dell'ultimo mezzo secolo. Riflessione che in due ore e passa di film resta invece sbiadita e superficiale, a tutto vantaggio della noiosa e scontatissima vicenda personale di Brad/Harrer, nazista poi -forse- pentito, ligio al Reich e tanto smanioso di avventura da piantare in asso la giovane moglie incinta per una spedizione sul tetto del mondo, destinata a celebrare una volta di più la gloria della Germania e la superiorità della razza ariana.

Personaggio francamente antipaticuccio, il nostro, al quale preferiamo di gran lunga l'amico David Thewlis, bruttino ed imbranato ma decisamente più candido e puro di cuore: qualità che lo rendono più attraente -con somma meraviglia del pubblico in sala- agli occhi della giovane sarta locale, inviata a prendere le misure dei due ospiti occidentali da parte dei notabili del luogo, desiderosi di far loro omaggio di un abito "all'europea". Considerando che i costumi di scena sono di Enrico Sabbatini, si capisce subito che il risultato sarà impeccabile. E se la cucitura di una tasca cede, è solo per l'intervento doloso dei due compari, entrambi desiderosi di avere un nuovo tête-à-tête con la bella sartina.

Per consolarsi del diniego ricevuto, il glaucopide Brad accetta di dedicarsi all'educazione del giovane Dalai Lama, curioso di allargare le sue conoscenze sul mondo al di là delle vette innevate che lo circondano. Nei duetti fra i due -c'è bisogno di dirlo?- la palma dell'espressività e della capacità recitativa va all'attore adolescente che interpreta la reincarnazione di Buddha, a paragone del quale Pitt, per quanto scuota il ciuffo sbarazzino e scopra la dentatura perfetta in smaglianti sorrisi, resta indietro di qualche lunghezza.

Nel frattempo, la Storia con la S maiuscola va avanti, e a grandi passi. I passi pesanti dei generali cinesi che distruggono, con studiata ed ostentata prepotenza, il delicato mandala -l'elaborato disegno di sabbia colorata- preparato dai monaci in segno di benvenuto. Una sequenza (probabilmente l'unica) che ripaga del prezzo del biglietto (o di quello del dvd), ritenuto altrimenti miseramente sprecato. E che, rivista adesso, richiama quelle degli ultimi TG, grondanti devastazione, violenza e repressione crudele.

Sullo sfondo -del film e dei notiziari TV- le catene montuose imponenti e l'architettura altrettanto maestosa del palazzo Potala a Lhasa stanno a guardare, muti ed immobili per forza di cose. Non così dovremmo essere noi, ai quali è stato dato il dono della parola e la possibilità di muoverci: il movimento d'opinione in favore della libertà del Tibet è in fermento, e non aspetta altro che le nostre voci si uniscano a quelle che già, in tutte le lingue del mondo, chiedono giustizia per la tormentata patria del Dalai Lama.

Lhasa, il palazzo Potala