L'amico di famiglia

L'amico di famiglia, di Paolo Sorrentino (2006) Con Luigi Angelillo, Fabrizio Bentivoglio, Liliana Bernacciano, Clara Bindi, Giovanni Caruso, Laura Chiatti, Giacomo Rizzo Musica: Teho Teardo Fotografia: Luca Bigazzi (108 minuti) Rating IMDb: 7.3
Laura
Non se se parlare di questo film perché credo che Paolo Sorrentino sia uno di quei registi italiani di cui andare fieri, o per via di quel blu ceruleo sul fondo della locandina. Probabilmente, per tutti e due i motivi, anche se tralascerò il secondo.
Il modo che questo regista ha di comunicare con le immagini ancor prima che con le parole penso sia una sua prerogativa. Come é giusto che sia per un regista. Il suo stile, molto personale, si nota anche nella scelta di fisionomie suggestive che fanno da contrappeso - fortunatamente - ai sex symbol di turno e alle trame commerciali. Le storie su cui Sorrentino lavora non sono banali, perché spesso parla di gente comune che cela una briciola di straordinario. Sa essere narrativo e senza troppe sorprese come ne L'uomo in più, il suo primo film. O essenziale, scarno, al neon, quasi autoptico ne Le conseguenze dell'amore, ma anche visionario e giocoso come nel film di cui scrivo. Mai nulla risulta forzato, forse perché Sorrentino sa come individuare il baricentro interno alla storia per calibrarlo perfettamente poi con la potenza a effetto delle immagini (una cosa che manca sempre un po' all'attuale cinema italiano.) Come la prima in assoluto: la testa di una monaca che spunta come un fungo dalla sabbia di una spiaggia. Gli esterni sono una galleria di scene dall'atmosfera metafisica con ambientazioni alla De Chirico, dove spesso i personaggi rimangono piccoli e soli sotto le minacciose e algide architetture. L'immobilità di fondo rafforza i gesti e le azioni dei protagonisti, anche se non fanno niente.
L'amico di famiglia (che in origine aveva un altro finale, sapientemente modificato in seguito) è il terzo film di Sorrentino. Poteva ricalcare la traccia del plauso ricevuto con Le conseguenze dell'amore. Invece no. L' aspetto che le sue storie hanno in comune finora è quello di raccontare personaggi moralmente discutibili che poi il regista trova modo di redimere, per " farceli capire " e perché no, anche amare.
Geremia (Giacomo Rizzo) è un sarto - usuraio che incappa nell'amore e in uno scherzo sinistro che gli riserva il destino. E' un essere ripugnante che confida tutto nel suo potere affabulatorio perché non ha altre doti. Buffo sentirlo dire di non potersi permettere di essere ridicolo quando riesce magnificamente a strapparci una risata mentre pattina lungo il corridoio verso la camera della sposa, o quando sviene di colpo, adorno di tovagliolo stretto intorno alla testa per l'emicrania che lo aspetta puntualmente a casa, appena Rosalba (Laura Chiatti) gli dice che non indossa le mutandine.
Oppure sul lettone, in compagnia della mamma inferma che è obbligato ad accudire, quando, guardando l'ennesimo documentario sui rettili, alla vista del coccodrillo tutti e due sobbalzano: tenendosi per mano esclamano col muso arricciato " uh, che schifo! ", come se il povero animale fosse peggiore di loro.

La simbologia religiosa è abbastanza frequente: Rosalba ammantata come la Vergine Maria in due situazioni diverse; la madre di Geremia che in una particolare inquadratura sembra essere, in quella sua totale immobilità di disabile, la statua lignea di una martire del Sud (la testiera del letto in ottone disegna una specie di sacro cuore contro la parete trapunta di crocifissi inchiodati a raggiera), o la ragazza in topless, all'ombra dell'albero sotto cui l'usuraio, dalla parte opposta, si siede come un deforme Adamo nell'inferno della perfezione. Ma pure la suora che apre il film e che intuiamo essere, in modo pacatamente blasfemo, anch'essa debitrice dello strozzino.
Geremia Cuore d'Oro è ributtante non tanto per l'aspetto, quanto per quella capacità tutta sua di negare un gianduiotto ad un bambino. Di essere intimamente viscido oltre che brutto. Quel mago di Rizzo fa di lui un capolavoro di personaggio: la camminata trotterellata e sbilenca, quel "sorella cara " e "fratello caro " che rivolge allo strozzato di turno, assicurandogli con uno sguardo agghiacciante " il mio ultimo pensiero sarà per te ", frase ambigua, inquietante da togliere il sonno. Geremia non ha niente di umano. Si muove come una bestiola selvatica e vive in una tana decrepita dove la sensazione di sentirne il fetore è tangibile. Ci abita insieme alla madre, a una raccapricciante parsimonia di consumi e a una sorta di cordone ombelicale, un budello onnipresente, chilometrico, serpiforme che lo vota agli aspetti più morbosi della vita. Verso la fine del film, c'è una scena in cui Geremia comunica alla madre di essere diventato grande, che non potrà più accudirla perché ora ha una fidanzata.
Poi eccolo piangere, cinque minuti dopo, lanciato alla guida della sua auto e invocare " Mamma! " come un bambino, sempre più forte fino ad urlare, perché ha appena realizzato che il suo compagno di pesca (il mite, insospettabile Gino - Fabrizio Bentivoglio vestito di sogni e abiti country dalla testa ai piedi perfettamente a suo agio nella periferia dell'Agro Pontino) è in realtà l'artefice della sua rovina finanziaria e amorosa.
Rosalba è una luciferina Laura Chiatti che qui riesce a mettere a frutto la sua recitazione inespressiva ottenendo un ottimo risultato. E' il gioco della bella e la bestia. Ma qui le parti si confondono. Cos'è l'amore, la bellezza, la poesia per una persona ignobile come Geremia? La scena di una partita di pallavolo spiata dalla finestra e ricreata tra le mura di una stanzetta semilluminata dal cui soffitto pendono palloni. Una partita che lo storpio fa ripetere al rallentatore ad una sua amica in calzoncini dalle fattezze boteriane, per giunta anche malata. La rappresentazione della solitudine, della vita bramata da dietro le quinte. Fino a quando non incontra Rosalba. Fino a quando crolla tutto un sistema di dare e avere programmato a tavolino e lui si ritrova a non possedere più nulla, magicamente, finalmente liberato e libero di ricominciare daccapo (ma come? Solo nell'unico modo che conosce?) E' seguendo la sua caduta che lo scopriamo: non è il più cattivo, il più ripugnante, il più laido di tutti ma un povero disgraziato da guardare non solo con pietà, ma persino con simpatia.