L'uomo del treno

L'homme du train, di Patrice Leconte (2002) Sceneggiatura di Cleude Klotz Con Jean Rochefort, Johnny Hallyday, Jean-François Stévenin, Charlie Nelson, Pascal Parmentier, Isabelle Petit-Jacques, Edith Scob, Maurice Chevit, Riton Liebman, Olivier Fauron, Véronique Kapoyan, Elsa Duclot, Armand Chagot, Michel Laforest, Alain Guellaff Musica: Pascal Estève Fotografia: Jean-Marie Dreujou (90 minuti) Rating IMDb: 7.4
Laura
Cosa si perde nel condurre una vita ordinaria? E fino a che punto si può rimpiangere di non averne vissuta una un po' più tranquilla? Questo pare sia l'interrogativo che pone il film di Patrice Leconte, L'uomo del treno, la cui storia ruota tutta intorno a Manesquier (Jean Rochefort), un professore di letteratura francese in pensione e Milan (un Johnny Halliday dai capelli scuri e passo da cow boy) che si ferma nella piccola città del professore giusto il tempo di organizzare una rapina in banca da attuare pochi giorni dopo con i suoi complici, il sabato a venire. I due s'incontrano casualmente e Manesquier, desideroso di avere un ospite nella sua grande casa carica di libri, oggetti antichi, velluti, ma soprattutto di molta noia, propone al taciturno e misterioso Milan di passare la sua breve permanenza in sua compagnia anziché cercarsi un albergo.
Nei tre giorni di convivenza nasce un rapporto di rispettosa amicizia in cui i due si confidano rimpianti e flebili speranze.
Davvero divertente la lezione su come vanno portate le pantofole impartita dal professore al malfattore dall'animo gentile quando quest'ultimo gliele chiede in prestito perché non ne ha mai indossate in vita sua.
Le pantofole vanno portate al limite dell'usura, trascinate. O meglio, a ciabatta, col tallone in fuori. E in questo Manesquier è davvero esperto, lui che ha sempre ciabattato entro i confini di casa sua senza mai farsi tentare da una pulsione improvvisa, un fuoriprogramma che desse ad uno dei suoi giorni il colore dell'avventura. Evidentemente, in vista dell'operazione che lo attende proprio lo stesso sabato in cui Milan realizzerà la rapina, cerca di darsi da fare in ogni modo per recuperare. Inizia col curiosare nella stanza del suo ospite, in sua assenza. Prova la giacca frangiata da cow boy, scopre la pistola di Milan. Si specchia, si ammira compiaciuto. "Il mio nome è Earp, Wyatt Earp!" recita convinto, come un bambino a Carnevale. Poi torna al piano di sotto, alle solite occupazioni: il pianoforte, le letture, l'immane puzzle, le ripetizioni di letteratura a un ragazzino, la donna che frequenta pacatamente da quindici anni.

Milan è un ex cascatore circense. Rapinatore esperto, relazioni amorose da mezz'ora al massimo, mai una fissa dimora. Sempre "alla giornata", sempre lungo la strada delle opportunità, stavolta deve fare i conti con quella sua metà a cui mancano le pantofole, la previdenza, la voglia di comprare due baguette così, giusto per essere sicuri di non rimanere senza. Grazie a Montesquier, scopre persino la fonte di una poesia che si è portato dentro per tanti anni ignorandone l'autore e il finale. Purtroppo, né l'arditezza né la stabilità s'imparano nel giro di tre giorni. Così, questi due singolari compagni di viaggio, si accontentano di calarsi quel tanto che basta nelle reciproche vite da gustarne il lato frizzante o inaspettato senza farsi carico dell'inevitabile, amarognola routine. Milan non porterà Manesquier a fare la rapina come lui gli chiede, né il rapinatore comprerà un paio di pantofole tutte sue. Insomma, hanno giocato. In comune però, c'è quel sabato fatale. Moriranno tutti e due, il professore sotto i ferri per arresto cardiaco e il rapinatore sparato dagli agenti di polizia che sventeranno il colpo.
Quanto paga essere profondamente se stessi seguendo l'impulso? Io da giovane azzardavo spesso. Anche solo per la voglia improvvisa di farlo. Era una sensazione magnifica, di libertà assoluta. Con gli anni ho messo le matterìe da parte perché credo ci sia un tempo per tutto e, più spesso, la paura di sembrare ridicoli dai quaranta in su si fa sentire. Di certo, quella parte di me sa di esserne capace e a volte borbotta. Finché brontola so che è viva, circola dentro libera, pazza, comunque mia, quindi posso vivere alla Manesquier beatamente, senza cercare di provocare una rissa a bottigliate come sarebbe tentato di fare il professore al bar, solo per poterne serbare il ricordo per i giorni grigi.
Il film, a mio parere, non è tra i migliori di Leconte. A reggerlo egregiamente è il carisma degli attori, un magnifico Rochefort che trova la giusta resistenza in Halliday perfettamente calato nella parte. Il rapporto tra i due personaggi s'instaura anche troppo facilmente, considerato il poco tempo a disposizione che hanno per conoscersi. Sulle prime risulta forzato anche a causa di certe risposte che sembrano massime filosofiche, ma al regista si lascia volentieri l'agio di giocare con la finzione in cambio della sua solita eleganza. Il finale trasognato sullo scambio d'identità tra i due stride col film saldamente ancorato alla vita e ai colori di provincia, e Leconte indugia forse troppo.
Salire, prendere il prossimo, accontentarsi di vederli passare. Ogni giorno, ogni persona incontrata è comunque un treno in transito che passa sui binari della nostra vita.